Flores, lluvia, árboles, un gato. También un bosque, un cuarto, una mujer y un niño. Planos fijos, alguna yuxtaposición de quietud y movimiento entre un plano fijo y un travelling. O hermosos pasajes constituidos por esa antigua invención formal llamada “sobreimpresión”, materialización de una operación de enlace que duplica los movimientos del espíritu al recordar, soñar o imaginar. En efecto, toda la secuencia puede ser vista justamente como un sueño plácido o un recuerdo cálido de la infancia. Acá, los colores tienen el brillo propio de la materia del registro, un encantamiento óptico y cromático que hoy suele ser escaso y que, de producirse, jamás lo hace como en los planos de la película de Subero. El plano general del bosque que se ve en el final, por ejemplo, es imposible de conquistar sin una cámara que todavía pueda relacionar y registrar el paso de la luz en un objeto y retener de esa amalgama fugaz una extensión física en la película. Que se prescinda de sonido resignifica la naturaleza de la observación. (Roger Koza)