La inversión fotográfica del blanco y negro trastoca enteramente una sucesión de planos del río Uruguay durante una tormenta. Las orillas de la ciudad de Colón se cubren de agua: los arcos de una cancha de fútbol al lado de otros juegos de recreación permiten verificar la altura de la inundación y el eventual desastre urbano. Pero el registro distanciado por la textura elegida desmarca la tormenta del drama humano y alcanza sin mediación lo sublime: el mundo de la naturaleza no ofrece cobijo porque es desborde, imprevisibilidad y caos, un exceso terrorífico, pero no exento de una peculiar hermosura que no puede ser vista como tal si se subordina al hábitat y a la vida humana. Algunos planos parecen literalmente pintura o dibujos japoneses de otro siglo en donde el vacío define todo lo que existe discretamente en el cuadro. En efecto, cada vez que la figura de un árbol queda recortada por el horizonte una inusual decantación de asombro predomina en el orden visual de El enojo del río Uruguay, cuya banda sonora dista de ser secundaria, porque toda tormenta exige un sonido específico y acá opera como fondo sonoro de una anomalía atmosférica, ¿o es el enojo? Adscribirle a un río una emoción como el enojo reporta el riesgo de no estar a la altura de la descripción. No es el caso del breve film del señor Cugliari. (Roger Koza)